Любимых книг тепло и непокой
в паучьей спальне в коробе забвенном
нащупаешь пропащею рукой,
и заиграет вирус в стылых венах,
и преданность младенческого сна
возьмёт своё из свалки философий,
и поспешишь к долине, где весна
таит свои берёзовые соки,
где в чёрных ковылях ручьями вниз
сбегают смерти сыгранные дрожжи…
На все свои застёжки застегнись,
отмежевавши от вселенской дрожи
сердечный трепет.
Воздух всё синей.
И дерево в блестящем облаченьи,
отъятое от почвы и корней,
огню внимает.
Близится Сочельник.