Провинциальная, - до боли, - тишина:
Почти зима, почти весна, почти что лето…
Почти что осень, - все четыре есть куплета,
А песни - нет… Поди, - провинция грешна…
А я живу неброско и смиренно –
Провинциальный, но – российский гражданин…
Я не ломал судьбу через колено,
В пылу выскакивая из своих штанин…
Мне так хотелось – быть всегда в порядке,
Но, чтоб - не выбиваясь из последних сил…
Я был, конечно, у страны - в остатке,
Но и судьбой своей ее быть не просил…
Я сплю спокойно… Только на рассвете -
Уже лет десять нарушаю свой покой,
Чтоб на вопрос единственный ответить:
Вопросы-то моей провинции - на кой???
Но в тишине рассветного молчанья
Вопрос всегда висит в бездонной пустоте…
А в подсознанье - не слова, - мычанье:
Мы – тоже граждане, но, кажется, - не те…
Глубинка тянет лямку на пределе,
И у нее уже давно вопросов нет…
В России все портянки пропотели,
И душно жить во лжи пропитанной стране…
Но нам с тобой, глубинка, нет замены…
В провинциальности - такая чистота, -
Что не дождешься от нее измены, -
Пустые хлопоты… - Не снять ее с креста…
Провинциальная, - до боли, - тишина:
Почти зима, почти весна, почти что лето,
Почти что осень, - все четыре есть куплета,
А песни - нет… А песня – есть…
Она в России – просто не слышна.
