Там холодные пальцы дождя
Барабанят в слепой подоконник.
Стол, чернеющий «ликом» вождя…
Метрономом стучит рукомойник.
Накурили…
Но впалым окном
Мир не дышит, размытый в наброске:
Время хрустнуло самым хребтом,
Очеркнув полвостока полоской…
243
