Ну кто мы в этой жизни без Крылова?
Театр - жизнь? Нет! Басня - бытие -
рак пятится назад в угоду слова,
кто вверх, кто в воду в этой толчее
в очках на лбу мартышка,
роет яму свинья под дубом, что дает еду,
лай на слона - такая коротышка,
а хочется ей тоже наряду...
Ирония, презрение, насмешка
яд источают, убивают всё,
но мизерная доля - и бурлеска,
гомеопат паллиатив несёт.
Во всем всегда в цене лишь только мера.
Переборщить и палку перегнуть?
Известный 18-й брюмера -
Наполеон! Но скорбный его путь.
А семена сарказма плодовиты -
вот Анна А в бессилии твердит
искусанным губам сухим - Пиит ты,
по сыну плачь, по мужу, что убит.
И я пока здорова, все живые,
не в тюрьмах, Богу слава, не в алчбе
подумаю, и это не впервые,
зачем молиться просит о себе?
