Мой сон уходит –
Кипами вещей
Завален будто длинные стоянки,
Чешуйками скользнувшей в пруд беглянки,
Костями белыми неизгнанных гостей.
Мой миг уходит
Ровно к октябрю,
Когда взорвётся клён протуберанцем,
А в ночь зима гремит хрустальным ранцем,
И отраженье скормлено дождю…
Мой мир уходит
Прямиком в зарю,
В дыханье речки,
повстречавшей море,
В тепло от печки,
Что озноб оспорит.
В ней угольком я день за днём горю…
