I
Под призрачным шатром ультрамарина,
Завёрнутая в кокон облаков,
Кружит моя планета по стремнинам
Вселенских бесшабашных сквозняков
И бережёт великую шараду,
Что всё пытается сама себя решить:
Мы – кто? Откуда?
Что же нам здесь надо?
Куда торопимся? И для чего спешить?
Летит планета – и молчит про это.
В неведенье Мудрец и Острослов:
Она нам – что?
Наш дом?
Тюрьма?
Карета?
Или на время выделенный кров?
II
Но кто рисует белым по линейке
Полоски тонкие?..
И льёт из тёплой лейки?
Палитру для заката подбирает?
И сеет искры в темноте без края?
Кто душу зажимает в тонких пальцах,
Когда она уже готова оборваться? –
Тот, кто включает гомон на рассвете,
И с голоса его вещают дети,
Кто в сердце каждому посеял ту крупицу,
Что соловьём поёт…
И воет как волчица.
