Поэзия
Пролитая на земь, из клюва Альфёдра,
Попала поэзия в сраные вёдра.
В ушаты, в тазы и свиные корыта,
Поэзия, друг мой, увы мне, разлита.
Поэзия там и прокисла давно,
Но мы ея кружками, шарпая дно.
Пригубив той жижи, бормотствуем пьяно,
Мол мы не поэты, а так.., графоманы.
В Блэк
