Расшитый золотом наряд
совсем недолго клён носил,
ветра осенние шалят -
медь отбирают у осин.
Бранили снег и летний зной,
теперь - глухие вечера,
листва болеет желтизной
и знает, что обречена.
А дождь, как я, на огонёк -
уйдёт, вернётся, постучит,
и освещает твой порог
берёза пламенем свечи.
Из клёнов - голый каждый третий,
молчат - кто обобрал до нитки...
меня толкает в спину ветер
к твоей незапертой калитке.
Валерий Мазманян
