117
Позёмки пена смыла горизонт.
Мы спим ещё, не ведая и сами,
Как далеко простёрся этот сон,
Как он захвачен встречей с небесами.
И это шаг! – от выспренних высот
Вернуться в плоть до часу пробужденья,
К смятенью неосмысленных забот
От ясноокой радуги Творенья.
Будильник распорол парящий сон,
А за окном у вьюги в подвывалах
Блуждают души, чей паром снесён,
Иссякла плоть, и радуга –
пропала…
2004
