159
В это утро слетаются птицы,
А июнь раскрывает цветы,
Зорькой светлой Восток золотится,
И виднеется всё – до версты.
Солнце сосны целует в макушки…
Только треснувший катится гром,
И теней слишком густо в опушке,
Небо прОшито чёрным крестом…
Воскресенье в окрестностях Бреста…
Что привиделось там, за костром?..
2005
