Художник задумчивый в клечатом пледе
По улицам зимним, как призрак, бродил.
Не думал о хлебе, но думал о лете.
И помнить о нём никого не просил.
На паперти тесной галдели калеки.
Толкались, из рук вырывали гроши.
Художник задумчивый смеживал веки.
И все уважали его алкаши.
И дворники знали, и знали бродяги
Художника-призрака клечатый плед.
И только довольные жизнью собаки
Теряли художника тающий след.
Художник задумчивый, ветром влекомый,
Без толка бродил и смотрел в облака.
И старый знакомый, вдруг, старый знакомый
В толпе городской узнавал старика.
И руку горячую чувствовал локоть,
Хоть было приятелям не по пути.
Художник досадовал. Что за морока!
И хочешь-не хочешь, а надо идти.
Ни щей кипятошных, ни крепкого чаю,
Ни капли спиртного - не жаждет душа.
Художник задумчивый только скучает
В плену добровольном. И терпит день-два.
И только в дверях на дорожку пропустит
Стаканчик. Капусткой закусит. Ну что ж!
Хотите узнать, почему? По капусте!
И скрипу чудесному новых галош.
В таких то галошах навстречу метели
Сподручнее всяко (кричи-не кричи)
Художнику топать до первой капели,
Когда, наконец, прилетают грачи...
///
