262
Дождь – нудный, холодный, ноябрьский – иссяк.
Осталось ощущение сырости, заползающей за шиворот.
Осталась дрожь.
Осталась серость.
И тяжесть за плечами
осталась – крылья,
обмякшие волглыми, упившимися воды тряпками.
Б-ррр…
Но уже почудился выдох Севера,
заскрипело под подошвами,
яркой сыпью звёзд воспалилась теряющая дымку чернота.
И там,
в ней,
где-то между чёрным холодеющим небом
и чёрной промокшей землёй
перекликались, предвкушая встречу с близкой Ладогой, стада перелётных гусей...
Стада,
невидимые волны,
ещё, ещё, неведомо откуда, неведомо куда,
словно мощное дыхание, непрерывное движение жизни, мира,
не внимающее нашей дрожи, тревоге, колебанию…
Оно неостановимо; оно - вечный двигатель...
За сколько веков от этого вечера оно уже было?
Сколько веков таких дождей оно всё ещё будет?..
Успеешь выжать свои тряпки?..
2014
