Стиль. Смысл. АртПерсона

Лирика философская

	  
МИН НЕТВ прошлой жизни,Ты была миной,Противопехотной.Так, ржавая,Зарастая тиной,Пролежала-бНа тропе болотной,Но, совсем случайно,Встретились...Кем был я?Не помню.Может наш,А может ихСолдат.Только,Встретились,И умерли,Такой расклад.Мир замкнуло,На повторе,Я не виноват.И свернуть-то не могу,Обоим горе.Милый Августин,С губной…
	  
Сбежать бы в отпуск,- к морю, в лето, куда-то в тёплые края…Туда, где в кружево одеты и женщины и тополя,И взгляд согреть бы восхищеньем кустов сиреневых весной,И чистым соловьиным пеньем…
	  
Ни горные склоны, Ни моря песчаное дно.На стыке вагоновНе выйдешь ни в дверь, ни в окно.И небо пропало. И солнце. А вместо землиСмолёные шпалыНичком между рельсов легли.Ах, времени сколько?Минут и…
	  
Вечер ныряет в коньяк, упиваясь свободой.Рюмка светясь превращается в чье-то копытце.Лица тасуются в вечно неполной колоде.Хеннесси пахнет лекарством, травой и больницей...Хочется застрелиться.Чудненько - в небо не рваться. Я рвусь на…
	  
Уцепилось о твердь сочетанье «прекрасная смерть»... Снова ночь настигает на ложе. Наступая внезапно на мысль, не пытаясь спасти и спастись, не стремясь обнадежить И привычно солгать, кто меня отсылает опять…
	  
Завиваясь все уже, свиваясь все туже, Корни нервные днесь вырываются Там, где нажитый страх наплывает на ужас, Детский ужас со страхом сплетается. Цеп становится цепью — молотит и тянет; Цапфа…
	  
Светел...Но, так близок и нем горизонт!Ветер...В прошлый ливень сломал чёрный зонт.Пламя...Торопись, и пока нет дождей, в нём сгори!Память...Что имеешь в ней, то и храни!Вечность...Холод брошенных в вакуум фраз.Млечность...Лишь для звёзд,…
	  
Я два и два сложил, я их связали стопку бросил в угол по привычке.Душа теперь похожа на вокзал,куда не ходят даже электрички. Тут залы ожидания в пыли,а живопись на стенах…
	  
Человек безгрешно и космато,Изподлобья смотрит в небеса,В дикости не зная колеса,И в смущеньи, что уж виноват он,Пред великой и ужасной бездной.Толь незнанием молитвы лестной,Или тем, что бездна безымянна,Что Постов Великих…
	  
Известно - с поэтов не пишут иконы,Не чтут, словно библий, от сих и до сих.,Не шепчут на ушко, наладив страпоны.,Порой и имён-то не помнят самих.Разбрасывай щебни, друг с другом рифмуя,Рискуя,…
Вверх