Где мои то года, молодецкие!
Да при должности, при исполнении.
А и горькую пил не по детски я,
За отчизну свою в треволнении.

На госслужбу ходил спозораночку,
Там работу я вёл с контингентами.
Брал я изредка в руки и палочку,
Но беседы любил с оппонентами.

Упускали со-страху во-стульчики,
С инвентарными №, кабинетные,
Не сбежишь, по дверям караульчики,
И грузились, в вагон, безбилетные.


2006. раннее. В Блэк.

Я всего лишь одна из загубленных душ,
Рифмоплётством спиртным, и блядством.
И уже не поэт; не отец, ни муж,
И вне тризны былого братства.

Я всего лишь одна из немых галограмм,
Из вселенной пчелиных келий.
Вдаль бреду по холодным российским снегам,
По кипенным лугам асфоделий.

фев. 2017. В Блэк.

Растаял иней на штыках.
Самодержавно слаб мороз.
Шагают, с кумачом в руках -
Солдат, рабочий и матрос.

Не отражается в Неве
Небес холодный купорос.
Царя убили в голове -
Солдат, рабочий и матрос.

В Блэк. 26 октября 2017.

Стайка тоненьких берёз вдоль дороги к дому,
Листья падают с ветвей мягко, невесомо;
Капли светлые висят на иголках сосен -
Это снова к нам пришла с холодами осень!
Ветер перья распушил загрустившим птицам.
Жмутся стайкой воробьи, ёжатся синицы.
Мокро, серо, дождик льёт, спрятались козявки -
Брось пернатым, человек, хлебных крох под лавку!
У забора мёрзнет пёс - он ничей, голодный.
Жизнь такая, знают все, никуда не годна!
Отщипни от пирога, отломи от плюшки,
С братом меньшим поделись булкой или сушкой!
У подъезда плачет в ночь маленький котёнок.
Он замёрзнет без тебя, он ещё ребёнок!
Подари ему тепло, поделись жилищем,
Вот увидишь, как в душе сразу станет чище!
Вот увидишь, как светлей сразу станет дома,
Не жалея сил, мой друг, приходи на помощь!
Может быть, в не лучший час для тебя за это
Кто-то осень превратит в золотое лето!

10.2017 г.

Сперва пару строк об авторе (с его слов...)))))))) 

Поэт, писатель, переводчик. Окончил Московский Литературный институт им. А.М.Горького (1986 г., семинар Е.Исаева и В. Милькова). Официальный представитель Международной Федерации русскоязычных писателей.Член Правления МФРП, Национального Союза Писателей, Союза журналистов Кыргызской Республики. Автор около 20 книг поэзии и прозы, изданных на узбекском, кыргызском, русском языках. 

Многочлен, однако. Обитатель сайта «Непризнанный гений»...))))))) 
________________________ 

Любой огонь слабее, да, воды,- 
Во влаге гаснет ведь любой огонь. 
Испустит вопль, вмиг отдав концы, 
В воде останется чуть хоть тепло. 

Разогреется вода пусть, но 
ЗОЛУ ПОГАСНЕТ все равно она. 
Огню с водой жить вместе не дано, 
Их не соединит могучая судьба. 

Вскипятить способен воду жар, 
Однако он не сможет воду сжечь. 
Прольется коль, горячая зола, 
Испустит дух, крича, свидетель - печь! 

Вода, сгорев хоть превратится в пар, 
На землю влагой все равно придет. 
Всегда ведет борьбу с огнем вода, 
На лбу хоть превратится в жаркий пот. 

Рахим Карим. ОГОНЬ И ВОДА 
http://www.litsovet.ru/index.php/material.read?material_id=536755 
____________________ 

Когда вода становится «чуть-хоть», 
Вопит огонь и отдаёт концы, 
Мне косность языка не побороть, 
А пародисты вовсе подлецы. 

Но этим злом могу я пренебречь! 
Ловите мысли – очень свежей! – нить 
О том, что жар НЕ МОЖЕТ воду сжечь, 
А может только лишь закипятить! 

А дальше остаётся ерунда, 
Дрожащая на кончике пера: 
ЗОЛУ ПОГАСНЕТ «тёплая вода», 
Пролившаяся прямо из нутра. 

Да-да, не может быть тут мнений двух! 
Перед моей поэзией в долгу 
«Зола прольётся и испустит дух», 
Мне печь – свидетель, лгать я не могу! 

Температурой выступив на лбу. 
Вода, сгорая, бросит в жаркий пот, 
Чтоб превозмочь «могучую судьбу», 
И «гения» непризнанный полёт. 

P.S. 
Такие невесёлые дела... 
От мысли, сверхбанальной и пустой 
Останется холодная зола, 
ПОГА́СНУТАЯ тёплою водой. 

Золу погаснет и пойдёт вперёд 
В конце тоннеля получив ответ, 
А вот меня сомнение грызёт: 
ЗОЛУПО ГАСНЕТ, или всё же нет? 

Похохотать – попробуй, откажись! 
Нельзя читать без смеха эту жесть! 
Огонь с водою породили ЖИЗНЬ! 
Что породило автора, бог весть… 

 

Всем приятных и нескучных выходных! 

У нас сегодня премерзкая погодка. Ветер... дождь... пасмурно... полная ерунда, короче. Но только не для меня. Сегодня я закончила одно забавное поэтическое изыскание по поводу происхождения всеми нами любимого в детстве героя романа Вальтера Скотта «Айвенго». 

Кто-то может подумать, что это всего лишь моя поэтическая выдумка, но, как оказалось, летописи говорят о совершенно обратном. Самым любознательным могу предложить ознакомится с историческими изысканиями Михаила Веллера по поводу происхождения имени Айвенго и реальном его прототипе:

Михаил Веллер.http://www.liveinternet.ru/users/unclesam/post121493582 

А для людей с воображением предлагаю своё личное соображение о трансформации имени героя романа и реально существовавшего человека. 

Итак: 

ОТКУДА ИМЕЧКО ПОШЛО? 

Порой в истории порыться – 
Такое откопаешь вдруг! 
К примеру, жил Айвенго-рыцарь, 
Что бил врагов с обеих рук. 

Сэр Вальтер Скотт, конечно, вкратце 
Нам слил истории финал. 
Ну, что возьмёшь с него, с шотландца? 
Не ту он летопись читал! 

Кто там за кем сидел в коронах? 
Запутываюсь и досель 
Я в этих рыцарях, баронах – 
Завоевателях земель! 

По-своему был каждый славен, 
Сражались так, что – ого-го!.. 
…«Ivan» читается как «Айвен»… 
Но вот откуда дальше «го»? 

И вдруг! Внезапно и с разбега 
Идея встала на крыло, 
Откуда вдруг взялось: «Айвенго», 
Откуда имечко пошло! 

Да он же русский! Ваня! Айвен! 
Как можно не сообразить? 
И подвигами был он славен, 
Вполне могло такое быть. 

Ведь были русичи отважны, 
Сразить врага? Да не вопрос! 
Но только в Англию однажды 
Какой-то бес его занёс. 

Не заглушив порыва вовсе, 
По-своему был Ричард* прав, 
Он Ваньку высмотрел в посольстве 
За удаль и весёлый нрав. 

Когда, доспехами блистая, 
Тот бил соперников, врагов, 
В восторге на трибунах тая, 
Кричали дамы: «Айвен! Го-о-о-оў!» 

По-нашему: «Вперёд, Ванюша!» 
…Трещали кости и броня, 
И отлетали к Богу души… 
Эх, жаль, там не было меня… 

А сколь по замковым альковам 
Он перепортил жён и вдов! 
Мужья в походе, блин, крестовом, 
А дома леди: «Айвен, го-о-о-оў …» 

Не раз он, Ричарда спасая, 
От смерти заслонял собой 
И от утех земного рая 
Летел с неверными на бой. 

Не укротить души разбега! 
Среди пустынь, среди снегов, 
Звучал призыв: «Вперёд, Айвенго!» 
Короче: «Ваня-Айвен, гоў!!!» 

В альковах, в поле сарацинском, 
Гулял он, теша естество, 
И так вот, с гиканьем и свистом 
Гуляла Русь в лице его. 

И как нам Ваней не гордиться, 
Когда средь галльской красоты 
Вдруг промелькнут в английских лицах 
Вполне славянские черты. 

Как ни чурайтесь вы там «Раши», 
Но, люди… мать его едрить… 
Приятно всё-таки, что наши 
Везде успели пошустрить!
 
 

                P. S. 
Ну, что ещё сказать могу о Ване я, 
Состроив шибко умное лицо? 
Я думаю, что поднялась Британия 
При помощи российских удальцов. 

Прошли века… тот род в баронском звании 
Зачах у Альбионских берегов, 
Но, думаю, жива ещё в Британии 
Легенда об Айвенго… «Айвен, гоў!..» 


*Ричард - Львиное сердце, король Англии. 

Примечание: в белорусском языке есть замечательная буква 
У краткое - «ў», которое, как мне кажется, пригодилось здесь очень кстати...)))))))) 

Сразить тебя возможно к сожалению

Безумцу-маньяку.

Не меньшего достойна удивления

Беспечность «Эха» слуг.

Осенние ударения 

Что там выдумывать, 
Образы выстроив в ряд, 
Просто пора листопадная – 
Листья летят. 

Сколько к душе не привязывай 
Этот листок, 
Срок его всё-таки 
вышел, 
истаял, 
истёк. 

КОроток день, 
И долгА безутешная ночь. 
Новая осень – 
И гОловы зря не морочь! 

Строчки твои, как гвоздОчки 
В заборах покинутых дач. 
БрОшенку-кошку согрей на груди 
И заплачь… 

На осеннем берегу 

Тихо. Лишь камешек, тронутый звуком 
Чьих-то шагов осторожных, 
Катится вниз колобком близоруким 
Прямо к речному подножью. 

Серая рябь голубиным окрасом 
Стелется-катится к устью, 
И почему-то весенний Саврасов 
Вдруг вспоминается с грустью… 


Пикник осенний 

Вороны каркали картаво, 
И небо, как дурная слава, 
Змеёй ползло за воротник. 
Был быстротечен наш пикник. 
Любой напиток быстротечен. 
Окончен бал. 
Погасли свечи. 
Бесстыдно дном влажнели кубки, 
А мы тянули наши губки, 
Донаслаждаться не успев, 
Стихи читая нараспев… 

Октябрь 

Пришли дожди. Писать хотелось прозу. 
Скреблись мыслишки, становились в позу. 
Грипп нарастал, по-старому – испанка, 
И лист белел, как чистая портянка. 
Тележками капусту продавали, 
Жирели мышки в сумрачном подвале. 
Копились тайны… 
Нежности пшеничку 
Давно скормила ненасытным птичкам. 
Пугали сны, но более – бессонье… 
Под ветром тряпка билась на балконе, 
Да трепыхалась робкая душа 
На древке моего карандаша.