Часто задаюсь вопросом, почему талантливые сетевые авторы вдруг неожиданно сходят с дистанции, то бишь перестают ямбовать и амфибрахничать напрочь? Всех, канеш, не упомню, но мне жаль, что я больше не дождусь свежатинки от Татьяны Осетровой, Антона Стрижака, Ипполита Похлёбкина и многих, многих других. А поскольку желание повесить рифмоплётские бутсы на гвоздь во мне с каждым годом крепчает, попробую сию прихоть обосновать.
Итак, "ты помнишь, как всё начиналось?" - поёт Макаревич. А начинается всё с абстрактного рифмования и подражания полюбившимся кумирам, и добрая половина недо-бродских, и полу-цветаевых на этом этапе отсеиваются. Следующий порог преодолевают только те "ботаники", которые, стихотворно объяснившись в любви, не получили по очкам от Лауры из-под Мытищ или от Лилички Брик, которой всё пофик. Осчастливленные расположением вышеозвученных особ начинают писать о себе - любимом и не очень. Таким образом представившись, некоторые остаются на этой ступени до летального исхода, поскольку колея наезжена, и пипл хавает. В то время, как отчаянные беспредельщики, которым в лом ПОВТОРЯТЬСЯ, переключаются на "чужие шкуры", поскольку плох тот пает, который не умеет переодеваться /вольная цитата - не помню, из кого/. Иконизировав типажи современности, единицы приступают к обобщениям, пытаясь озвучить Время. Тут предпочтительней крупные формы, бо сторожа времени завсегда паему предпочтут всяко катренчикам, а, глядишь, и нобелевку дадут.
Не важно, на какой ступени ты оступился, бо, если не ВРАЛ и не ПОВТОРЯЛСЯ, то и стыдиться не стоит.