Вот, пяьный танец, сонная кадриль,
пыль под ногами, клубы, метры, мили
и всё растёт, и всё идёт в утиль,
и снова в дело, снова в тонны пыли.
Оттоптанно желание пути,
ещё идти, ещё глотать и злиться
ещё, и знать, что где-то впереди...
А, ты, не впереди - баран не птица.
Одной толпой, в одном немом "ура",
в одном пространстве ложных предпочтений,
кто кажется чуть-чуть умней, с утра,
тот к вечеру изверившийся гений.
В тугую даль, не далее руки,
с обеда повелели веселиться.
"...вы все и ваши псы и ваши мужики...".
Но сказано уже: баран не птица.
