Ещё раз повернулся шар земной, суставами скрипя, вокруг себя.
Как будто это прибыли за мной и ждут, края одежды теребя.
С насиженных высот летит листва, упрямо заметая прорву лет.
И кружатся, и мечутся слова, как бабочки, спешащие на свет.
Мне думалось, я всё сказал, что мог, а если не успел, то потому,
что день, который вымок и продрог, уходит в остывающую тьму.
От огненного лета ни следа. И, сумрачному зеркалу сродни,
высматривает сонная вода взволнованные холодом огни.
8 сентября 2014
