Вот ещё один из нас
Обессилел,
И не то, чтоб свет погас
По России;
И не то, чтоб вспомнил кто –
Незаметно.
Так, ушёл в запой, потом
Канул в лету.
Пьяный кореш голосил
В изголовьи –
Сколько боли на Руси,
Сколько крови...
...Не рожала меня мать быть поэтом,
а рожала меня мать быть счастливым...
Дай мне, Господи, немножечко света,
дай поверить в то, что всё не напрасно,
что когда-нибудь воротится осень
или просто будет что-то на смену...
Кто-кого?
Когда Косая поманит,
Кто найдёт,
Что показать ей в кармане?
– На, родимая, не веришь –
потрогай!
Но до смерти далеко,
как до Бога.
А до пьяных, жгучих слёз
путь короче...
Упаси меня, Христос,
от пророчеств!
Не рожала меня мать быть пророком,
а рожала меня мать – просто сына.
Дай мне, Господи, дойдя до порога
быть поэтом. И чтоб вырастить дочку
Человеком, видит Бог, и не больше,
и не меньше, видит Бог, Человеком!..
Я хмелел. Благодарю,
Слава Богу!
Или с чёртом говорю
Понемногу?
– Не пытайся совершить
Чудодейство,
Мертвеца не отпоить,
Не надейся!..
Пьяный кореш голосил
В изголовьи –
Сколько боли
на Руси, сколько крови...
Не рожала меня мать
быть поэтом,
Не рожала меня мать
быть пророком,
Не рожала меня мать
быть...
1992
|
