Сгребает Сварог капищ тишину
Стогами, различимыми с распятий.
За шиворотом –
лёд слепых проклятий.
И чувствую мурашками войну…
Как будто бы поблёк небесный лён
Сквозь эскадрильи беспилотных «уток»,
Под вопли бредящих
свободой
смены
суток.
Клубится взвесь густеющих времён…
Прыщавой спеси и бумажной тли
Вторжение от Ясс до Лиссабона:
И снова Рим, который век от оны,
Колонам дарит из долгов ноли.
Покуда в ножнах дремлет наш булат,
Пока Янцзы не родила тайфуны –
Ловить бы вам восточные фортуны.
Но нет: закат – так звёздно-полосат…
И вот уже:
Дидро – не ваш стратег,
И ложь – тараном,
а свобода – в масках…
Грядёт прилив. Прилив смывает краски.
Страны моей качается ковчег…
10.2014
