В краю ручьёв и птичьих увертюр,
хлебнув дубрав столетнего "Мартеля"
и распрощавшись с майским от кутюр,
шагну в июньское прет-а-порте я.
Там — в далях — левитановский покой.
Равнины там — пологи по–толстовски.
Там песен тех, что пели мы с тобой,
развеяны по небу отголоски.
Там дымных пашен стелется каскад
лоскутьями черствеющей шагрени.
Там выплакан до синевы закат
дождями в придорожные сирени.
Изгнав весну — тревожную, как сон,
там рощи ностальгическое "Grave"
зелёными подушечками крон
на струнах арфы солнечной играют.
Там ворох дней — безвременья чадра.
Там вечера — потухшими кострами.
Там ночь, из–под вороньего крыла,
на полземли раскинулась меж нами!..
Там память, бесконечною тропой,
чуть свет блудит в заброшенных долинах.
Там, тихим утром, принесёт судьбой
весть о тебе — на крыльях голубиных.
-
