Как скальпелем – поездом небо-хирург
взрезает под солнцем распластанный пригород.
Эх, если б с подножки, с копной лигатур –
залатывать воздух разорванный – выпрыгнуть!
Напиться бы гомоном птичьим с берёз,
вдохнуть у калиток истории дачные,
и гул неумолчный бессонных колёс
в себе на лугах полуночных укачивать...
А вместо того, мы стоим и глядим,
как пыль застилает панно заоконное,
как с ветхого лета стекающий грим
в прогалинах буйствует между вагонами.
Клянём аппетит паровозный к углю,
моля у подлесочков лишнюю станцию,
у рощиц (из тех, что, почив на корню,
макушками нынче над шпалами клацают),
не чая грядущего города манн:
кому – облака, а кому – казематчина...
Эх, если б на подступах самых – стоп-кран
рвануть, да и в вечных остаться бы дачниках!
-
