162
Свету, что в день не поместится – да!
Дремлет июль на притихшем дворе.
Лету без боя сдаёмся всегда
(Мы бы сдавались ещё в январе).
Полдень.
Под яблоней пенится тень,
В радужных брызгах поляны цветут.
Воском расплавленным знойная лень.
Только кукушка аукнет: « Я – тут!»
Только аукнет – и сердце, звеня,
Долго считает… А впрочем – пустяк…
К вечеру ты пожелаешь огня –
Я раздобуду трескучий сушняк…
03.2005
