190
Идут отряды пламенных знамён,
Излечивая рваные закаты…
В победной площади – парадный батальон,
И шаг, как будто залп «сорокопятый».
Экран, рябящий сполохом клинков,
И в лицах рябь утрат не стёрта – вижу.
И в небе движутся полками облаков
Товарищи,
кто не дошёл, не выжил…
От Волги и до Шпрее, сколько ж вёрст?!
И каждая – что братская могила…
А жёны, матери?.. Излитых ими слёз
Достанет в засуху хлеба наполнить силой…
Марш Кавалеров Славы и седин…
Расправив плечи, в рост, и – нет обстрела…
В глазах весенний журавлиный клин.
На сердце метки цейсовских прицелов…
2009
