Стиль. Смысл. АртПерсона

Среда, 02 Январь 2019 21:33

Трибуну

Средняя оценка: 10 (1 голос)

 

                                                                                                                                             182

 

День выеден.

Распахнуто окно.

Улиткой липкой заползает вечер.

Черновиком, зарытым под сукно,

Ждёшь миг, когда в зените вспыхнут свечи.

 

Как будто

                он

                     изменит

                                   ход времён:

Вот-вот – и ты витаешь на орбите,

Не в муках старта, а уже в зените,

И целишься примерить Орион.

Вот-вот – и толпы суетных племён,

Бросая пропылённые кибитки,

Без бичеванья и призывных свитков

В Орду собьются, в цвет одних знамён…

                                         

И гребни волн достанут небосклон…

 

                   *  *  *

Но гаснет небо, розовея дном.

С востока в город катит гулкий топот,

Неотвратимей, чем цунами рокот, –

И хлопоты ордой владеют днём:

Расставить свечи,

Выбить шёлк знамён,

Бич перевить

И снова свиток править,

Да так,

           чтобы Последний из племён

От крыльев беркута в себе нащупал память,

Желая небосклон отбить у волн,

Под пастбища наметив Орион…

 

                   *  *  *

Век выеден, и влажен небосклон.

А под сукном потомки что-то ищут:

Не то шелка обветренных знамён,

Не то строку в клочке бумажки писчей.

                                                                              

 

2009

Прочитано 45 раз

У вас недостаточно прав для добавления отзывов.

Вверх