Эту жизнь проживаю бурно –
в раннем детстве оставив стадность,
обменяв тиражей гламурность
на звенящей строки тетрадность.
Да, травили… и что с того?
Клочья шерсти оставив соснам,
вашей шкурою для манто я не стану,
мне… в общем – поздно.
Не бывает меня, и всё…
озадачив и огорошив,
там, где вымерзший чернозём,
я ступаю, скуля, по крошеву.
Первобытный ведёт инстинкт
вдоль оврага сомнений мглистых,
тихий схрон был вчера раскрыт,
запах там для волков нечистый.
По созвездию своему,
задирая на звёзды морду,
лапу левую потянув,
спотыкаясь, иду нетвёрдо.
Комья снега – под масть… пока,
но растают, и жди беды…
растерзают тогда бока
и оставят под ёлкой – стыть.
Но охотникам до забав,
тот с двустволкой в руках – не первый,
все затеи их обломав,
потрепала сегодня нервы…
Три поляны до переправы –
три погибели... жжёт инферно,
под волчатником след кровавый,
егеря через зубы: «Стерва…»
