Есть место в измятой тетради,
Как будто набитой листвой,
Где прячутся кончики пряди
И взгляд удивительный твой,
И соединённые вместе
Корабликом руки твои.
Рисункам лет сто или двести,
И перемешались слои
Бумаги и выцветшей краски.
И то, что художник воспел,
Пропало, исчезло — как в сказке,
И то, что поймать не успел.
Откроет тетрадку, вновь станет
Искать и качать головой.
И тает кораблик в тумане,
И взгляд удивительный твой.
///
