Поэт
Автор Алексей БриллиантовПоэтов производят не Союзы:
Неловкий трепет юного крыла,
Дождливый ритм на козырьке картуза
Да сердце зацепившая стрела.
В поэты производят не владыки:
Вне власти их луна, весна, века,
В размер строки вагонный лязг на стыке,
Безмолвная закатная река.
Поэтов не разводят факультеты:
Как ни шлифуй, а в туфе нет карат.
И правильно сложённые сонеты
Без милой не влекут в Эдемский сад.
Поэта пробуждает не желанье,
Не практика, не чувств веретено:
Сквозь плоть наружу режется исканье
Души, которой пусто и темно.
Поэт – не свет,
не тень,
не долг,
не выбор:
Он – зеркало.
Он – дар земли – родник.
И спать бы мог, но слог ломает дыбой.
И кто-то жжёт негаснущий ночник…
Жизнь – не минное поле: возможны ошибки.
И не раз, и не два, а на каждом шагу:
То столпы бытия подозрительно зыбки,
То свернёшь не туда второпях, на бегу.
Не спасут навигатор и путеводитель,
Не поможет и зоркий намётанный глаз:
Профи нет – каждый здесь дилетант и любитель:
Где же опыта взять, коль живёшь в первый раз?
От пинков до вполне дружелюбных улыбок,
Сбившись с курса, получишь. Да горя в том нет.
Кто-то, может быть, в жизни не делал ошибок?
Что ж он внукам расскажет на старости лет?..
На синюю сменилась полоса,
и хочется со дна поднять архивы.
Hе рыбкой пойманной, а звонко и красиво
мелькнуть мальком,
и цифры на часах
не понимать,
не чувствовать отливов
и пустоты в надутых парусах.
Все кажется - прищурься и вдали
увидишь давний сон и берег гладкий.
Как жаль - вода не сохраняет отпечатки,
уносит память и слова молитв…
И прячешь сердце дальше - за подкладку,
чтоб не будить им, а оно - болит.
-------
а память - как простой предмет,
как ствол сухой, что в реку рухнул,
как мусор или смытый след,
как то, чего как будто нет,
как рыба мертвая вверх брюхом,
как день допитый и отпетый -
качается на волнах Леты.
Когда обманет друг, когда звезда
Вдруг не взойдёт на трауре небес,
Я устремляюсь мысленно туда,
За горизонт, за тихий лес.
Я знаю: где-то есть моя страна,
И зов её с годами не исчез.
По- прежнему влечёт меня она
За горизонт, за тихий лес.
Там кто-то ждёт давно, скрывая грусть,
Меня, не признающую чудес.
А я всё здесь, я всё не соберусь
За горизонт, за тихий лес.
Рассыпала жемчуга под ноги,
Ублажала взгляд танцами с веером...
Он не взял меня, сказал - дорого!
С той поры скитаюсь... галерами...
02.2011 г.
Иллюстрация - с картины Пино Даени "Танцы в Барселоне"
Суметь вписаться в этот мир,
Где каждый атом необъятен,
Где я - транжира из транжир -
Духовной жажду благодати.
Не накопительства вериг
Ищу, бесценное итожа:
Тот, кто прочел полсотни книг,
Бесспорно, сотню жизней прожил.
И я записываю стих,
На то безмолвно уповая,
Что виночерпий дней моих
Фиал души нальет до края.
..."А ты уже не сможешь убежать…",- пульсирует в висках и, вздох чуть слышный… автобус, двери радостно закрывший,на расстоянье крепкую печать поставил… и исчез без сожаленья, под гулкий сердца стук… а может время, беснуясь, ухмыляется опять?
..."А ты уже не сможешь убежать…",- и только голос,- тихим, нежным тембром,- ориентир, и цель и "маячок" - на совмещённых жизней "пятачок" ведёт и мАнит… и душа из плевел взлетает к свету, словно, мотылёк.
..."А ты уже не сможешь убежать…" - Да… не смогу… не захочу, познавши, как сладок вкус … исконный…настоящий… плодов, что только нам дано срывать… И стук колёс всё чаще... чаще... чаще...
...."А_ты_уже_не_сможешь_убежать…"
Ты издавна пленял величием своим,
Надменностью церквей, помпезностью строений.
Обилие красот людской явило гений.
Какой из городов с тобой сравнится, Рим?
Стремлением царить ты и доныне полн,
Хоть выдержал веков томительное бремя.
И потому теперь на попранное время
С достоинством глядит Капитолийский холм.
Куда ни посмотри - взлетает к небу храм,
Виктории крыла простерли в бронзе серой.
Ты христиан казнил, но захлебнулся верой,
Смиренно принеся себя к Его ногам.
Но и былым богам ты верен до конца.
Твой услаждают слух Лукреций и Овидий.
И мне до боли жаль тех, кто еще не видел
Умение твое притягивать сердца.
