* * *
И числиться в поэтах иллюзорно,
и Слово – что? во мне уж нынче осень…
а божья сень всё спрашивает: кто ты…
* * *
Мечты уходят, словно женщины из снов:
так просыпается горячий песок вымысла
сквозь ледяные пальцы яви.
* * *
Ты постарел, раз до былого стал охочим:
над новью века мрачно насмехаясь,
живёшь и ныне, призракам служа.
----------------------------------------
