Наш Мир покоится на косточках обид.
Не веришь мне?
Спроси у глупой моли,
Что поселилась днесь в твоём подоле
И вечерами вьётся, затмевая вид:
Вид из оконца в переспелый палисадник,
Где коник машет крыльями-ушами
Копытом бьёт, дыханьем оглушает,
Но в поводу не конь давно уже, а всадник;
Вид на стога, измятые греховно;
На буйный куст, расхристанный поэтом;
Вид на химер, на ангелов…
И это
Ты нарекаешь Бесом?
Я – духовным!
Наш Мир... запнулся лезвиями слов,
Извечно Слово, спор, увы, извечен.
Взорвались грубо кровотоки снов…
Ты в Божье веришь,
Я – в Человечье…
