Вернусь без слов…
как воздух,
как вода,
как дождь и снег,
как лето или осень,
на станцию,
где в память поезда
по расписанью точному уносят…
И каплями останусь на стекле –
растаявшим узором зимних окон,
дорожкой света в сумеречной мгле
и бабочкой,
вспоровшей душный кокон...
Исчезну безвозвратно,
растворюсь
в небесной сини облаком печальным...
Оставив за собою шлейфом грусть,
вернусь без слов, сияньем изначальным,
застывшею личинкой в янтаре,
последним ходом стареньких пятнашек…
дрожащею сиренью на заре…
и лепестком растерзанных ромашек…
Вернусь без слов…

Кто ударник канабИс,
Встань на бис!
От наркома вам "Почёт",
План в зачёт!

Всё в округе засажай,
Урожай!
Будет праздник и у вас -
"Ганджубас"!

В.Блэк » 26 мар 2011

В одном ирландском пабе,
Подсел шотландец к бабе,
И крикнул - Виски, эй!

Как звать тебя, сестрица?
Хочу с тобой напиться.
- Эй! Виски, поживей!

И сморщив нос в веснушках,
Толстушка - хохотушка,
Сказала - Эль милей.

Шотландец не смутился,
Признать поторопился,
Что дружит с виски эль.

Сидели так болтали,
И двух друзей мешали,
Потом поднялись к ней.

И дурно бабе стало,
Как только увидала,
Под килтом что имел.

Джига!!! )))

В.Блэк » 10 ноя 2010

По над Белым, третий день тучи,
А на море рвёт штаны ветер.
Майским снегом небеса пучит,
Гюйс полощется поверх sweater.

Берег к чёрту, с джином тут суше,
- А южнее ты бывал, skipper?
Там на Чёрном, говорят - лучше.
- Не цепляйся за корму, tripper!

Эта лужа не в твоём вкусе?
И не luxury, мой брейд-вымпел?!
За борт, списана, - Goodbye, pussy!
Empty bottle., ну а я-б, выпил...

В.Блэк » 04 апр 2012

От мурашек из многоточий недосказанности поэта
Пробирает дальневосточность непришедшего в жизнь рассвета;
Нескончаемость у захода (там на западе) бесконечна;
Видим мельницы Дон Кихота – орденами, а в звёздах плечи
На погонах из многоточий – стихотворной ночной картечи!

Южный крест от звезды полярной, шапка мехом медвежьей шкуры
Север югом, как волк солярный, обернёт - будет белый бурым.
От атаки крылатых конниц точки катятся – с гор лавина;
От стиха до сердец фотонит… Стих без точек – лишь половина!
Залп бессловных прицельно точен, словно мудрость царя Давида…

Как молитву, читать календарь, тишиной болеть –
С октября по апрель на лекарство не будет льгот.
В скрытой камере сердца упрямо храню билет,
Годный два раза в год.

До весны закольцованы в тесных своих мирках –
Острова в океане межнамья – проснись и пей! -
Мы таскаем булыжники в душах, а на руках –
Звенья чужих цепей.

Нашу жизнь демиурги, как мягкую глину, мнут –
Может, вылепят новую встречу (судьба, лепись!)…
Я свяжу тебе май из воздушных петель-минут
Взмахами стрелок-спиц.

Я свяжу тебе май – извивается время-нить -
Пусть покроет твои чернозёмные сны травой,
Чтобы шёлковым шёпотом-шелестом заменить
Скорбный метельный вой,

Чтобы кто-то всесильный, собой бесконечно горд,
Потирая ладони, восторженно крикнул «жив!» -
Ново-годний, подарочный, годный два раза в год,
В сердце твоё вложив…

08.12.2013г.

Море - подобие лавы - льнуло к небу – подобию жести,
Горизонт между ними гнулся полоской стали.
Вскинув иглу `Олевисте в приветственном жесте,
Из-за вуали ливня внезапно выглянул Таллин.

К обветренной верхней палубе лихорадящего парома,
Казалось, протягивал все свои бессчётные шпили
Город, в который влюбилась не с первого – со второго -
Взгляда. Солёную Балтику на брудершафт пили -

Он вливался в меня возрождающим память зельем,
Продремавший в глубинах сердца долгие годы -
Словно все круги перерожденческой карусели
Пролегли сквозь его булыжные улочки-переходы.

Словно десять веков, синхронно с ним не старея,
Мелколистным плющом в зазубрины стен врастая,
Я бродила фата-морганой по замковой галерее,
Провожала в море бессчётные чаячьи стаи,

Встречала из гавани датчан, ганзейцев, ливонцев,
Наблюдала с обзорной площадки сквозь шпили-спицы:
Тоомпеа греет бока под неярким северным солнцем –
Гигантская ящерица в охровой чешуе черепицы…

…Шторм сменяется штилем. От нахлынувших мыслей немея,
Смотрю сквозь оставленную в прикрытой памяти щёлку,
Как трепещет лёгкое облако – батистовая камея,
Притороченная иглой Олевисте к небесному шёлку…

26.12.2013г.

С Наступающим! Радости и Любви сердцу!

Художник Виктор Иванов
"История Любви" натюрморт.
http://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/design/holst/546858.html?author


Я очень люблю разгадывать картины, слушать их… Иногда бывает очень красивая, просто идеальная картина, но она молчит. Холодно и пусто на душе от этой неживой красоты. Но бывает, просматривая одну за другой картины, вдруг почувствуешь, как кольнуло сердце…
Волна предчувствия тайны накрывает тебя с головой. И ты начинаешь слышать…. Ты слышишь тихий голос, который звучит где-то внутри, очень, очень глубоко… Именно этот внутренний голос не даёт тебе пройти мимо картины, которая «разговаривает».
Я хочу описать одну из таких картин. Её автор – художник Виктор Иванов. Картина называется «история Любви», натюрморт.
На столе стоят три вазы с розами. В центре – три белоснежные розы, слева – две красные и справа – одна чёрная. Казалось бы, ничего необычного, но внутренний голос уже ликует: «Вот она! Смотри! Слушай!! Понимай!!! – кричит он. – И отключи уже, наконец, свою глупую логику».
И действительно,первое впечатление – это удивление. А почему художник разместил их именно так? Нет, это всё неправильно…
Белые розы – символ чистоты и невинности, они должны быть с лева. Именно с них всё начинается. Затем в центре две красные розы, как символ любви, страсти, движения, борьбы. И чёрная роза, как разлука, печаль, смерть…. Всё путь пройден… Конец…
- Я же просил! Выключи логику!!! – кричит уже в истерике внутренний голос. – Просто смотри и слушай… Что ты слышишь?
И я замираю. Почти не дышу. Всё внимание сосредоточенно в центре картины. Да, именно эти три розы, то к чему мы все стремимся.
Две красные розы – это наша жизнь…. Это испытания, борьба, чувства, эмоции, это всё то, что переживает наше тело. Их две потому, что в материальном мире всё двойственно, всё имеет свой прототип и свою половину…. Мы приходим в этот мир, чтобы учиться, расти, и стремиться к гармонии…
Три белые розы – это и есть гармония. Белый цвет вмещает в себе все цвета и оттенки. Это цвет абсолюта. Это – то прекрасное и чистое, что мы называем «душой». Белые розы – как символ духовности. Их три, потому что к материальному присоединилась и духовная составляющая. Пройдя путь испытаний, каждый из нас учится пребывать в гармонии….
И чёрная роза… Она одна… Потому как этот путь каждый проходит сам. Это наши ошибки… Наши долги. У каждого из нас есть эта роза, она может быть светло-серой или угольно черной… Тяжело и больно смотреть в глаза своей совести. Пройдя путь чёрной розы, мы заглянем в её глаза… Это и есть смерть. Она приходит, чтоб подвести итог и бросить вновь в омут красного цвета…
Вот что я услышала! «Неужели это бесконечный круг»? – спросила я у внутреннего голоса.
- Посмотри внимательней… Ещё внимательней. Что ты видишь?
- Я вижу только белые розы… Они прекрасны! Они – часть моей Души!
- Вот и ответ… Из круга есть выход, и он только один. Стань ею… Стань гармонией… И ты будешь центром, притягивающим к себе взгляды… Ты будешь Вечностью… Ты будешь Белым светом!

Я очнулась, провела ладонью по лицу. Сердце учащенно билось.
- Спасибо, что говорила со мной, - прошептала я, глядя на картину.
Очень многое невозможно описать словами и знаками, но образы… Они знают,как пробиться к нашему подсознанию и затронуть спящую Душу…

 
На торжок под Мулингаре,
Со вчерашнего в угаре,
Я припёрся сбыть свинью,
Пигги-дигги фогги-фью!

Сторговавшись, нет бы мне,
Весь барыш свезти жене,
Я на эти деньги пью,
Пигги-дигги фогги-фью!

Перебравши на базаре,
Всё - в горшках и стеклотаре,
Я отчаянно блюю,
Пигги-дигги фогги-фью!

Верно - истина в вине,
А оно теперь во мне.,
Превращу её в струю,
Пигги-дигги фогги-фью!

Без порток, но при сигаре,
Заложив телегу в баре,
На долги свои плюю,
Пигги-дигги фогги-фью!

Раз тут свиньи так в цене,
Глянь-ка сала сколь на мне,
Я и крест с себя пропью,
Пигги-дигги фогги-фью!

Баба ищет, с тёщей впаре,
Я во рву под Мулингаре..,
Чёрта с два, уже в Раю!..
Пигги-дигги фогги-фью!

В.Блэк » 28 мар 2013