Пенный мёд смочил усы,
И разбитые носы.
Наградив друг дружку в лоб,
Пьян и барин и холоп.

Наша рать в бою помята,
Вкровь кулак - душе отрада!
- Дядя, дай и мне глоток,
Взяли снежный городок!

Разорву в сердцах гармонь,
Разожгу в глазах огонь!
Всё вокруг кружиться пусть,
Провожает Зиму Русь!

За блинок целуй в уста,
Глянь, повсюду красота!
На столбах вощёных приз,
Лезь, достань её каприз!

Март подначит молодым,
Превращаясь в сизый дым.
Древний сотворя обряд,
Бабы красные горят...


В.Блэк » 06 мар 2011

Сердобольный морозец дурит,
Трескача дал по роще соседней.
С белой бани, лишь телом отмыт,
Нет ни в красном икон, ни в передней...
Я с душою сивушной - грешник.

На Сочельник Зима блажит,
Без светил, ночь была-бы бредней,
Лунный свет серебром пролит,
Парафином свечи столетней...
На каштан - отставной подсвешник.

Самоцветами наст искрит,
Не облаянный вьюжной сплетней,
А под ним до поры крепко спит,
Чей-то первый, а чей-то последний...
Вздох, оставивший - лишь подснежник.

В.Блэк » 05 янв 2012

Они летят, они еще в дороге...
(Анна Ахматова)

О, как немилостивы боги
К словам, испачканным в крови.
Они летят, ломая слоги,
Они звучат, мешая многим
Себя услышать.

Отрави
Последним жадным поцелуем
Сухую горсть никчёмных дней,
Где поминаем имя всуе,
Где, молоком обжегшись, дуем
На воду.

Губы леденей
Замёрзшей глины на дороге
И горше, чем полынь трава.
Всё так же кровоточат слоги,
Всё так же брови хмурят боги,
Предав анафеме слова.  

Мне по душе чудесная картина:
В уютном доме милое семейство
Расположилось мирно у камина.
Им очень хорошо, приятно вместе!

Так много радости! Игрушек много!
И бабушка историю расскажет!
Но... на полу - "железная дорога"...
Не оторваться от игрушки даже!

А девочка, забыв о целом свете,
Прижала куклу к праздничному платью...
Читает бабушка с любовью детям.
Прекрасна книга. И картинки кстати!

И не случайно видим: у камина
Свисают полосатые носочки.
Пусть Санта Клаус не проходит мимо,
И в них подарочки разложит ночью!

Здесь мама с папой ёлку украшают,
И всё уже для праздника готово!
Все дети этот праздник обожают.
Он всякий раз особенный и новый!

Изображён здесь праздник настоящий...
И словно колокольчики звенят!
Пусть всё, что на картине, будет чаще.
И пусть всё это будет у меня.

Соловьи. Снега. Любовь до гроба.

А за гробом скучен белый свет.

Смерть пришла, стоит и смотрит в оба.

И честней на свете взгляда нет.

Я в твоей неглаженой рубашке

словно привиденье на ветру.

Сонных улиц ранние букашки

затевают прежнюю игру.

Тонут голоса в вокзальном громе.

Поезд отошёл. Другой придёт.

Силуэт твой быстрый, Бога промельк

в переулке, где никто не ждёт.

…а мир с подветренной стороны

наутро кажется чуть нелепым –

неоперабельный крен кормы

в противоборстве с судьбой и ветром.

Да, я почти научилась жить –

без обещаний тобою сбыться,

когда нет права по морю плыть,

к лицу отвага бумажной птицы.

Такую можно читать и думать –

вот, есть же крылья и ветер в перьях,

и дней ее одиноких сумма –

две-три обиды в плену неверья…

а мне дорога в твой листопад

опасней битых аэродромов,

и горных оползней камнепад

убьёт вернее раскатов грома…

а эху ахово пролетать,

не обрушая Иерихона,

а ты бы мог и не проверять

крепёж опор моего балкона.

Зимой привычнее – на ветру –

момент форсажа, развал-схожденье,

насмешка бешеного Актру –

за долгий путь до тебя – отмщенье.

Спускаться с гор – не для нервных дам,

там душу держат на карабинах,

и каждый срыв обдирает до…

рубцов кровавых на нежных спинах.

Не отпускай, даже если мрак!

Я – твоя вечная AltaVista,

Нам бармен щедро плеснёт

коньяк в отеле

«Погибшего альпиниста».

Человечество — это болезнь, раковая опухоль планеты, 

а мы — лекарство.

              Агент Смит- "Матрица"

А давай придумаем свой мир.
Тот, что есть, не очень–то уютен:
Деньги в нём — и идол, и кумир;
Суетен он, холоден и мутен.

Мир не страшен. Но так просто в нём
Потеряться без воспоминанья...
И играть доверчиво с огнём
В вечной гонке ради выживанья.

Мы построим маленький — наш — мир,
Обособленный в огромном мире,
Мир мольбертов, рукописей, лир.
Без страшилок в прессе и эфире,

Без полуправдивых новостей,
От которых бьёшься лбом о стены,
Вызванных искусственно страстей...
И без избирательной системы.

К чёрту одиночество квартир!
Быт, что по единой мерке скроен.
Ну, так что? Придумываем мир?..
Он давно придуман. И построен.