И я) Неявные, ассонансные рифмы симпатично смотрятся тогда, когда они все такие) Среди точных рифм они и кажутся недостатком.

ну это же очевидно - конечно не нужна. Уж несколько раз сказали об этом, так или иначе.

Критика нужна всем остальным, а критикуемому - да не боже мой. Ода ему нужна.

Антон)))) ну тиха, тиха... нужна нам критика, НУЖНА! Честно!

насчитала аж трех знакомых поэтов, которые хотят критики)

Мы так уговариваем авторов получать дельную критику, как будто всегда готовы её дать.

Единственное, что получал толкового - это от Олега Жданова, когда делился с ним набросками (имею такую слабость).

В том-то и дело, Дмитрий, что делились "набросками".
То, что происходит за кулисами, не задевает наше ретивое.
На сцене мы все предпочитаем аплодисменты, в самом крайнем случае готовы ограничиться невниманием, но уж никак не гнилыми помидорами.
Я делюсь с Леной Ассорти, получая незамедлительный ответ: - Хорошее.
Минут через двадцать следует продолжение: - Обожди, я должна подумать.
Через час я получаю огромное письмо, где моё очередное "хорошее" разбито в пух и прах.
С 50% из пуха и праха я соглашаюсь, 20% пытаюсь исправить по советам Лены, но у нас слишком разные внутренние миры, жизненный опыт и мне далеко до её врожденного умения слышать ритм, да и до умения писать стихи, а не рифмушки. Поэтому исправляю процентов десять. И на гора. А вот на гора она меня ни разу прилюдно не критиковала, хотя я, честно говоря, готов к восприятию критики - моё ретивое не становится на дыбы от того, что кто-то не видит во мне поэта (я ведь его сам в себе не вижу).
В любой критике можно выудить рациональное зерно, но готовы ли мы копаться в ней?
Мне кажется, что прав Антон.

Пора уже петь дифирамб моему яростному оппоненту, Сергею Обедиентову. Тому, чьи стихи перечитываю, чья поэтическая искренность завораживает, а вдруг обнаруженные слабости вызывают тот же самый приступ ярости - да как он смеет не соответствовать уже достигнутому? Текст входит в один из циклов, который мне нравится весь, но этот стих как-то сам выделился, на мой взгляд.


Стыдно

Как часто бывает стыдно Вам?
Хлопнуть дверью, наговорив обидного,
Вздорного,
С петель сорванным из себя выскочить
Прочь -
На воздух, на улицу,
В пургу-метелицу,
В ночь,
Что в бессоннице мается, щурится,
Никак не растелется,
Бежать наугад, без оглядки , с распахнутым воротом
На огни прямиком мотыльком,
Под колёса большого города,
Туда, где всё разом, всё оптом,
Где ничего на потОм,
Где завтра не будет,
Где змеиным клубком
Кишат, извиваются люди
В прострации
"новой" формации,
пОтом ночных истекая клубов,
По сточным трубам
Цивилизации,
Играть по чужим правилам,
Став одноразовым, коммуникабельным,
Гибельно-безалаберным,
На быдлотеке отплясывать,
Дурь выплёскивать,
Водку пьянствовать...
Дьявольским чревом исторгнутым
В утро, с выраженьем лица покорёженным,
Пережёванным пугать прохожего
Редкого, раннего,
Переходить на ты с деревьями,
Птицей раненой
Ковылять, пропадать
В лабиринтах памяти...
Под вечер проснувшись бог знает где, чёрт-те с кем,
Умывая в зеркале незнакомую рожу,
Спрашивать её бесстыжую:"Зачем?
Как же так можно, Серёжа?"

Если поэт до такой степени раскрывается в тексте, то в обычной жизни число и калибр защитных масок не поддается измерению. Этот стих невозможно растащить на строфы или строчки, он целостен и прекрасен в каждом сравнении, в каждом олицетворении. Достижение внутреннего состояния, когда ты - одновременно - в раздражающем домашнем уюте, в логове цивилизации, внутри истории, в лоне природного первоначала, в небе, и снова в доме, но чужом, - наверно, и ощущается гениальностью, именно с этим понятием и соотносится. Как же классно сопереживать этому ощущению!

Спасибочки, канеш, но, Наталья, на самый главный вопрос Вы не ответили: а было ли Вам когда-нибудь стыдно?

Стыд - эмоциональное состояние, переживание за конкретную нелепость содеянного. Наверно, я любой свой поступок могу себе самой разъяснить, то есть, интуитивное побуждение мое всегда оправдано личным существованием, его содержанием. А вот чувство безотчетной вины... долго преследовало - поэтому я так люблю "Процесс" Кафки. До тех пор, пока я не выволокла это самое чувство и не разложила перед собой.

Звуки умертвив,
Музыку я разъял, как труп. Поверил
Я алгеброй гармонию... (С)