Пьёт кофе, радио играет, и лампа в жёлтом абажуре;
Неймётся…ночь не отступает, а мысль – то весела, то хмура;
Смеётся, плачет… и — находит, и кожа – радиоантенна,
И кто-то руку его водит — из головы уходит скверна;
Бьёт щёки, и не засыпает… к утру рождает, ставит точку,
И… рвёт бумагу, поджигает, — кричат искрящиеся строчки!
А в них — графическая пресность его расцвеченных вериг
И не логическая верность, и невостребованный миг…
Под жёлтой лампой, в доме сером, из повседневной шелухи,
Каким-то высшим горьким нервом так просто пишутся стихи.
--------------------------------------------
